Cils

L’artifice d’aimants c’est crever le vent

La vie est une farce rien demeure sérieux

Nous irions fous au mieux quand la mort est éparse

Mais la courbe d’un cil liant les amoureux

Funambules inventeurs d’« être, ou ne pas être »

Riant des gravités

Sur le fil emmêlé s’écrit « La vida es sueño » et « Život je jinde »
En rêve ! Ailleurs ! Aimer ! Ça réunit déjà en poésie.